Anda a saber que..

Ella me dijo algo sobre los autos que si los golpeabas mas lentos sufrían mas , y en ese momento nunca pensé en los sentimientos de un auto ni nada parecido , tan solo pensé en una piedra haciendo sapito sobre el agua , y es como todo sin velocidad suficiente se hunde por el peso, nosotros sin un empujón nos hundimos y no rebotamos , la cotidianeidad es ese peso y si las experiencias inesperadas serian el empujón, nunca esperamos un empujón , porque creemos que somos tan autosuficientes como para saltar el charco sin tocar el agua, pero realmente necesitamos bases y barandas en nuestra escalera para caminar un poco derechos, aunque no siempre sea lo correcto caminar sobre algo tan firme, en fin la vida son círculos y no rectas, pero a la vez caminamos derechos en un circulo que tal vez algún día encuentre su punto medio.
Ojala pudiera decirle que la felicidad es como un salto mortal a una pileta repleta de vidrios de la cual es imposible no salir lastimado y no arrastras a los que forman parte de ella y no lastimarlos también , maldita felicidad amiga del amor , ojal pudiera , contarle sobre las cosas que pienso y sobre los libros que leí, contarle que si lo encontraría a Cortazar le diría que le di una oportunidad y que empecé a leer rayuela , y contarle a galeano lo mucho que fue para mi y lo impresionante que fue leer lo de la muchacha con el tajo en la frente, contarle a gudiño kieffer sobre la buenos aires violenta que el hablo y decirle que siempre miro las tapitas incrustadas en el pavimento y me acuerdo de el, decirle a orwell que cambio mi vida, y que 1984 me dio vuelta muchas cosas dentro mío, contarle a bradbury que después de Fahrenheit empecé a plantearme seriamente lo de la temperatura de cada cuerpo y como aumenta unos grados a su alrededor como si fuese imposible no deja nuestra marca, contarle al dante que si comprendiera un poquito mas su divina comedia hoy estaría dando vueltas buscándolo a dolina para decirle: lo comprendí , ahora podemos charlar sobre el, y si lo encontrar a dolina a demás le diría “negro, quiero irme a vivir a flores invítame a formar parte de los hombres sensibles de flores, quiero ser discípulo de Manuel mandeb”, decirle a rachel kursk que cada vez q veo un pájaro muerto me acuerdo de ella y de eso que decía algo sobre que el hombre tenia que ser eso áspero que contrastara con la suavidad de la mujer, contarle a conti que me acuerdo de el en todos lados, en el zoológico cuando paso por la vereda, cuando voy por paseo colon y doblo en independencia, cuando veo un colectivo 60 y sobre todo cuando veo un árbol deshojarse, y si lo encuentro a garcía Márquez decirle que cuando pienso en sus cien años de soledad recuerdo toda la historia de los buen día y me dan ganas de leerlo de nuevo en medio de una plaza esperando quizás el amanecer, contarle al turco Asís que buenos aires y sus alrededores reclaman otra novela que las represente como antes, el sur de Asís y su cinismo me enseñaron una nueva forma de ver las cosas, y que en ciertos aspectos me identifico mucho con Rodolfo zalim.
Eso y muchas cosas podría decirle a tantos que he leído y hoy no recuerdo tal vez algún día pueda caminar una calle sin hojas y sin sentir que me quiebro en dos, o mirar al cielo sin pensar en vos, o saltar otra vez sin pensar donde iré a caer, o ver una hoja en el viento sin pensar donde irá, o ver todo desde afuera sin sentir, ser un omnisciente en la vida de todos, así me siento hoy nada llega a mis talones me pare en un pedestal del cual es muy difícil bajar, porque de aquí veo todo de otra manera me siento omnipotente, todo resbala esta plastificado el corazón, y en mis arterias corre tinta para escribir lo que veo y como lo veo, y lo que quiero, alguien una vez me dijo que yo soy muy suelto para contar la vida de los demás pero me cuesta contar la mía, es que todos los que están al lado mió son hilos de esta soga y me acompañan y de mi, y de ellos se desprenden pedazos de realidades que deben ser contadas, muchos tienen lo que fue y otros piensan lo que hubiera sido, en fin siempre miramos la moneda del lado que nos gusta.
Algún día escribiré una carta que llegue a destino, pero hoy estoy así como te digo siempre que no se del todo lo que es, y muchos hablan de problemas existenciales, y nadie comprende nada, porque no se lo plantea y me dicen que tengo que hacer esto, y que es normal no ser normal y hoy las etiquetas se regalan porque están gastadas ser autentico es usar la vieja chomba de la infancia, sacar a relucir los nuevos viejos lentes del abuelo, te digo la verdad dentro de los moldes se encuentran pedazos de viejos moldes y a esta altura no hay nada autentico, hasta la verdad es falsa, y lo absurdo muchas veces es lo mas coherente, y hoy cuando me gasto los dedos escribiendo cosas que no significan tan solo son cosas que pienso y que veo al romper el espejo, cosas que andan dentro del bolsillo, cosas q se te caen por los agujeros del pantalón, cosas que algún día dirán mas que lo que dicen ahora.
Una pluma dentro de un tintero ya no es mas que eso antes las palabras eran armas hoy son maquillaje, antes los recuerdos eran momentos hoy son fundamentos, hoy me miro el dedo y no veo la mugre detrás de la uña, porque aunque duela la infancia se ha ido…