Your lips move but I can't hear what you're saying

Sencillamente, sinceramente, ya nada, me basta.
El alma, la deje, a pedazos en aquellas vías. Esta vida me dejo, un balero, y un cuchillo, un revolver y tú recuerdo.
Deseos, que difícil, decir lo que no quiero.
Las palabras se alejan de mis dedos y se vuelven ajenas, dentro de tus ojos, y yo sigo mirando sin entenderlo.
No quiero preguntas, detesto los signos, no quiero decir algo y tener un arco final, mis preguntas son afirmaciones, tus…
Ya no puedo escribir, siento que la vida es como grandes pizarrones, siento, que tus palabras son escritas por otros, siento. Que ya no siento.
Paredes verdes, amores azules. Infiernos violetas e infidelidades con retoques en ocre.
Estas líneas, esas líneas, se alejan de mí.
El dilema del espacio y el tiempo, los recuerdos, los anhelos. Un suspiro.
Caminar bajo la lluvia. El aliento de una madrugada impregnada de lujuria.
Cordones sobre cordones y volver a las veredas.
Las imágenes son mas falsas que la vida. Y la vida es un puñado de imágenes en un viejo view master.
Tus palabras, y tus labios canciones en una madrugada de silencios.

Lejos de todo; aislado, estoy…

Las paredes están rodeando mi cabeza, mis recuerdos y mi memoria.
Cuando yo escribía canciones, tal vez las dedicaba a alguien en particular, la falta de pasión, hoy destruye el arte.
Puede ser como lo dijo aquel personaje llamado bruno, en el libro “de héroes y tumbas”, que el ser humano solo escribe cuando esta mal, es imposible hacer el mejor arte sine estar mal, sin tener esa nostalgia, sin mirar con los ojos vacíos, a este universo vacuo donde ya nada es lo que queríamos.
Y la vida, se desvanece, a veces por la bebida y otras tan solo por un mal golpe de producto de malos pasos dados en el punto de partida.
Cuando te decía, y cuando decía en verdad no hablaba era como mirar y escupir palabras con mis ojos, después de tantas vivencias, y después de tantas vidas gastadas. Aun me siento un principiante, un turista de esta realidad. La nostalgia de no ser otras cosas que la que desaseábamos.
El dilema existencial, la realidad, los golpes y las palabras sueltas, una luz que titila en mi pieza y el ventilador girando, dando vueltas y gastando mí tiempo. Podría no decir nada, podría decir que todo es producto de mi, ¿y vos que tendrías que ver?
Los concejos, y esas palabras que vienen acompañadas de una barba blanca y una voz quemada por el faso, el güisqui y el camino.
¿Qué seria de nosotros sin tanta miseria?
Preguntas, miles de respuestas. Miles de miles de miserias, miles de personas y miles de experiencias. Cuando viene el punto y después la coma, y cuando te digo que no es por eso que ella llora.
Como, COMO, como mientras BAJAN y suben y se alejan las cosas de mayor importancia.
El tiempo se lleva lo que de a poco trae.
La plata sobre la mesa y las cosas que uno deja.
Podría escribir millones de cosas sin contenido, podría decirte que nunca te he entendido…
Podría no decirte la verdad y sin embrago alejarme con un par de lagrimas.
La felicidad y las claves de la vida las encontré bajo una baldosa floja en el barrio de barracas y las perdí en una esquina de balvanera, pero seria muy difícil hacértelo entender a vos.

Un revuelto/ demasiado complicado

Un poco de música.
Tranquila, esperaba el tren, y a la vez no esperaba nada.
Volver a escribir, la sensación de tener un cuaderno en la mochila.
Las ganas de decirle a alguien ¡mira mi nuevo cuaderno!, a pablo, a ella nada le importaba.
Que largas son las cortas historias de amor. Como ella dijo que si, y una noche. Tal vez un día; le dijo: hablemos del amor, y tiremos el rencor a la basura, y al despertar ella no estaba, y la cama estaba impregnada de miserias.
Cuando pedro camino, a lo lejos creyó verla, pero que fair es ver fantasmas en Bs. as. Pedro se enamoro, y aprendió a sufrir gracias a laura. El tiempo fue, el único que supo que ella no quería nada, pero el nunca quiso decirle a pedro que la vida es mas corta de lo que creemos.
Laura amo y luego se suicido, pero de esto pedro nunca supo nada, ella se fue muy lejos y al llegar a México se suicido frente a las ruinas mayas.
El nunca supo, y a ella nunca le importo. Pero la vida fui injusta para los dos.
Pedro supo que esperar a una mujer en una plaza, puede esconder mas cosas de las que uno cree.
Las cosas, el amor, la vida, la tristeza, el rencor, el llanto, los tiros, las putas el hollín, los subtes, el cielo, el rió y la miseria podría ser mas que estas líneas, pero ahora solo pueden quedar así, escritas, en pocas líneas, esperando como pedro, esperando tal vez, que el tiempo ponga las cosas en su orden y así poder continuar.

Solo puntos comas, letras comas, puntos comas letras tinta y papel

Voy a escribir algo breve, como antes, como en el principio. A tirar un par de frases bien aficionado. Pero ahora que uno se preocupa por grandes cosas, ya nada importa
, caminar por plaza de mayo, detestar todo, el gris cielo de la ciudad pinto de celestes los edificios y dejo blancas las calles.
¿Y que me importa?
Hablaba de una ciudad, pero hablaba de vos, como siempre, como hoy.
Un par de rimas, pero déjame decirte que es imposible volver a ser uno mismo.
Frecuentar tu cuerpo nuevamente, no vendría al caso, ¿Por qué manchar mas lo oscuro?
Revolverte la ropa, tirar de tus pelos y mirar luego por la ventana como si nada hubiera sucedido, no es lo que hay que hacer.
Enfrentar el pasado es poder crear un futuro. ¡Como cuesta, como duele, pisar, revolver mirar, tirarte y luego volver a suspirar!
Me alejo, y estoy aquí frente a un monitor, estoy igual que antes, pero tan lejos, no te lo puedes imaginar, nada que ver.
Cuanto desearía poder cerrar los ojos y abrirlos lejos de aquí. Ya no le llevo el apunte a mis fantasmas, pero tengo que alimentarlos.
Cuando te encuentre, quizás en alguna esquina y con el cabello por la cintura, cuando te encuentre yo blanco en canas, y vos negra en tintura, cuando puedas decidir que una vida de drogas dejo varios cadáveres de hueso y azúcar bajo tu almohada, cuando te diga ¡no es nada, todo ya paso!
¡Cómo cuesta revolver el futuro!
Me despido, de la nada, en realidad no me despido, pero siempre me gustaron las últimas palabras y las primeras, porque son las que mas se acercan al beso en una charla.
No seré, y no serás, pero no hay canciones, ya no hay tiempo que quieras ver derramar.
Solo 21 y donde dejo tantas cosas aquel 1989. ¿Qué será de mí?
Ya hacer no es crear, ya mirar no es observar.
Veo y creo que vos no me comprenderás
Me siento demasiado ausente, tal vez nostálgico seria la palabra. Demasiado abstraído en cosas que no puedo comprender, ¿será la rutina de mirarme al espejo todas las mañanas?
Pero hay cosas para rescatar, el perfume de las flores en la noche mientras paseo con mi perro.
Algún jazmín perdido en el viento. Una mirada, una foto mental, la vida me vino echa a la medida y creo que eso genera un gran dilema existencial, pelotudeces de pequeño-burgués dirían algunos pseudos zurdos, preferirían que hable de los muertos, de los presos políticos, de los pibes con hambre, de la injusticia y de la decadencia social.
Llámenme como quieran, en realidad poco me importan las opiniones, son como mosquitos, algo asi como un verano muy molesto.
La vida te hace consciente, y los libros te enseñan a no creer en nada, solo en vos, pero hay algo, que a muchos inspira a seguir una sola voz.
Estoy dando vueltas, pero me di cuenta, de que ya hay cosas que no son para mí.
No puedo ser hipócrita, y donde había cambios hay solo palabras.
Me iré al infierno a pagar las cuentas, pero seré feliz porque ahora el diablo instalo un rapipago.
Que lindo terminar las cosas de la manera que uno no espera, un día… un día…
Si supieses lo que un día hice…